La tour Galamadryabuyak. Donjon d'importance aussi capitale qu'est imprononçable son nom pour les novices. Depuis la sortie de ce jeu, il était au centre de la mécanique de "pexxage" des joueurs. Ces derniers y pénétraient, dans l'espoir de réussir l'aventure aléatoire qui allait leur incomber. La récompense d'une telle entreprise? La possibilité de débloquer la dizaine de niveau supérieure... et donc progresser d'un nouveau palier.

Pour la plupart, il s'agissait d'une mécanique huilée. D'aucuns ne s'imaginent un envers du décor comme celui d'un parc d'attraction, avec des techniciens qui gerent les Personnages Non Joueurs individuellement, ou un animateur déguisé en monstre à pourfendre. Et c'est bien légitime : ce sont effectivement des amas de données gérées par un systeme central. Mais la tête de ces avatars sans joueurs derriere eux pour les gérer est-elle bien vide? Ca vous surprendra peut etre, mais la réponse n'est pas celle à laquelle on s'attend de prime abord...

***********************************************

Etait-ce le jour? Ou bien la nuit? Qu'importe, il ne devait pas se poser de questions, il avait signé pour en chier... Signé? Signé quoi? Rien, évidemment... De toutes manières, ce niveau, c'était sa maison. Son domaine. Son univers. Souvent visité, et à chaque fois envahi. A croire qu'à chaque fois qu'on le sortait de sa solitude, les ennuis débarquaient instantanément. Plus incroyable encore : c'est dès qu'on venait lui parler que tout s'enchainait. La courtoisie le poussait à répondre à ses "invités" avec cet accent si caractéristique et stupide, puis d'un coup, "les autres" débarquaient et effectuaient un tir de semonce. Il y répondait toujours, excédé par ces créatures difformes, grotesques, et pourtant tellement meurtières. Toujours en vain. Son fusil semblait tirer à blanc. A chaque fois, il disposait du même nombre de munitions ; à chaque fois, il les épuisait d'entrée, pour un résultat nul.

Du coup, entre chaque répétition de ce phénomène, il explorait les environs, souhaitant inverser les rôles. Devenir enfin le prédateur. Bouter ces aliens hors de son instance, pour enfin accueillir ces gens en toute quiétude, vaquer à d'autres activités, leur servir des raffraichissements, par exemple?!

Mais c'était inutile. Les xénos demeuraient introuvables. Rusés. Insaisissables. Du coup, la véritable menace pour la tranquilité de son périmètre, n'était-ce pas ces étrangers qui débarquaient sans crier gare? Alors il se cachait. Il se camouflait. Tant que ces derniers ne le trouvaient pas, il serait tranquille. Et en plus, c'était comme un gros cache-cache, trop rigolo, lolilol comme ils disent!

Seulement voila... Il était affublé d'un haut-de-forme peu conventionnel. Ce couvre-chef n'en était même pas un! Un long cylindre, bleu vif, tranchant avec le décor. Toujours au dessus de sa tête, s'effaçant sournoisement des que les évènements échappaient à son controle. Une sorte d'ironie du destin, de fleche criant au monde "IL EST LA!" quand bien même il était remarquablement caché. De même que son équipement général semblait habité d'une intelligence malsaine, choisissant toujours des tonsde couleurs en contradiction totale avec son environnement. Il avait tout essayé. TOUT. Les buissons, les arbres, le sable. Même les cours d'eau, ou en s'enterrant, il y avait toujours quelqu'un pour le trouver, et lancer la routine.

Résigné, il essayait toujours de se planquer. Mais il avait remarqué quelque chose. Ces gens, qui le dérangeaient, étaient là malgré tout pour l'aider. Et l'issue de ces rencontres, contrairement à leur initiative, était beaucoup moins linéaire. Parfois les monstres étaient rayés de la carte, parfois ils remportaient la partie, avant de disparaitre comme ils étaient venus. Et plus intéressant : le groupe sensé l'épauler avait parfois des réactions comiques, et inattendues.

A défaut d'etre tranquille ou libre, Arnold le Zolide avait trouvé un nouveau passe-temps. Recenser les perles de ce qui se passait sous ses yeux...

"Patch day, no play".

Pour les joueurs, un jour de patch, c'est à la fois la fin de l'attente d'un ajout de contenu, d'emerveillement devant la nouveauté -et parfois de frustration quant aux modifications de leur classe de personnage-, mais aussi le jour critique où profiter du jeu dans les conditions optimales. Voici leurs histoires.

Mais avant cela, attardons-nous sur le sort reservé aux PNJ. Vous pensiez surement qu'ils disparaissaient du monde numérique, purement et simplement, pendant la période où les serveurs sont coupés? En fait, c'est un peu plus complexe que ça.

La vérité, c'est que, sans doute par souci du détail, les développeurs tiennent à préserver l'intelligence -chose relative- artificielle de leurs créations. Les PNJ sont ainsi regrouper dans une salle de repos, en fonction de leur faction, bien sur, le tout est de ne pas s'écharper pendant sa précieuse journe de RTT, les monstres sont eux "stockés" ailleurs (sous tranquilisant bien sur : sinon les grosausaures auraient tôt fait de dévorer les petits bifftout. Et l'écosysteme, ainsi que les quetes pour débutants, seraient ruinées).

C'est donc l'occasion d'échanger entre "collègues". Certains ne sont pas tres bavards, comme le vieux maitre de la montagne qui ne parle qu'en énigmes. D'autres restent louffoques, sans doutes troublés par leur rôle d'animateur qui ressemble à s'y méprendre à celui d'un employé de Disneyland. A ce sujet, il est impossible de discuter avec le capitaine Céparou : quand il ne cherche pas son navire, il est simplement complètement saoul. Ce qui reste une belle performance car une circulaire a été publiée il y a quelques mois : les aubergistes n'ont plus le droit de vendre de l'alcool aux PNJ. On peut donc soupçonner qu'il soudoie quelques aventuriers pour se procurer sa bibine...

- ...Et la, le tank se retourne vers elle, et lui dit "bien sur que j'ai besoin d'intelligence! J'ai pas envie qu'on dise que j'suis un tank con! HAHAHA!!!

Voila, c'est ce genre d'humour qu'on peut entendre dans cette ambiance bon enfant de manière générale.

Il faut dire que ce genre d'histoire, il y en avait à la pelle. Si bien qu'à la fin, on avait l'impression qu'elles se ressemblaient toutes. Un peu comme les smourbiffs. S'ils avaient tous la même couleur, pas d'ailes ni de cornes.

Il y avait aussi parfois des nouveaux arrivants, pour les jours de grosses mises à jour. De nouvelles quetes, de nouvelles zones, de nouveaux PNJ donc. Un pot d'arrivée leur était fait. Dans de plus rares occasions avec la refonte d'anciennes zones, certains prenaient leur retraite. Ce qui était louche, c'est quand il s'agissait des orphelins du cratere de la terreur. Ils aveient quoi? 6, 8 ans? Apres tout, ils avaient fait leur part de travail.

Au fur et a mesure que les serveurs étaient remis en route, des appels étaient faits. Généralement, les PNJ de zones instanciés arrivaient et repartaient en premier. Se saisissant de tout son barda, Arnold retourna donc à "ses quartiers" apres avoir passé une coupure assez agréable. A vrai dire, il se sentait moins seul dans ces moments. Mais d'un autre coté, il était content de son sort : certains de ses "camarades", lors de leur temps de "travail" devaient rester immobiles et muets. Il n'était donc pas si mal loti, tout seul, dans sa forêt.

- AAAAAARRGHH JE LAAAAAAGGE!!!
- MAIS?! ILS ONT MODIFIE CE SORT?! MAIS POURQUOI, POURQUOI?!
- Excusez-moi, j'arrete pas de deco...

Pour sur, les jours de patch avaient leur lot de bonheur. De malheur aussi car les Predators, peu fair play devant tant d'ennuis techniques de leur adversité, s'en donnaient à coeur joie pour écharper les joueurs - et donc le militaire, dans le tas-... Mais mêm s'il se gardait bien d'éclater de rire dans ces situations cocasses, Arnold était content. Il se sentait vraiment vivant.

[Pour l'ambiance musicale pendant votre lecture : https://www.youtube.com/watch?v=gYI8E4OHEWM ;) ]

Une décennie.
10 ans.
3652 jours.
87648 heures.
Inutile de calculer les minutes : le montant de cycle horaire se suffit à lui même.

Cela fait tout ce temps que ce conflit dure.
Je n'en peux plus. C'est sans fin.
Ils arrivent... et ne prennent même plus le temps de parler. Tout s'enchaine comme une musique répétitive. Je n'ai même pas fini de faire mon rapport de mission qu'ils se tournent vers les trois affreux, savant à l'avance ce qui va se passer. Pauvres Roger, Robert et Raoul. Dans le temps, leur petit numéro avait de l'effet. Je me souviens comme si c'était hier, de certains d'entre eux se mettant à hurler quand mes collègues de travail belliqueux se révélaient à leur vue. J'ai tout entendu à cette époque, comme réaction. "OH MON DIEU, ON VA TOUS MOURIR", "Hé, DarkSasuke69, regarde, on dirait ta soeur mdr", "ah non moi je touche pas à ça, en plus je parie qu'ils sont pas vegans". Au début je partageais leur angoisse. Leurs craintes. Je ne comprenais pas... Puis j'ai fini par prendre conscience de la boucle infernale dans laquelle j'étais plongé.

Et peut-êtres qu'eux aussi, à la longue. Non, pas les triosomiques avec leur blasters à photons... les autres. Les invités inopinés. Ceux qu'on nous envoie, à n'importe quelle heure, avec leur niveau de compétence aléatoire... Avant, ils arrivaient par groupes de 4 ou 5... Maintenant, ils viennent han solo ou duo. Au grand maximum, par deux ils vont, ouais... Ils arrivent sur site, me trouvent, m'adressent un regard en biais, et peut importe ce que je vais débiter comme mots, ils se lancent dans leur besogne. Il est même arrivé que je n'aie même pas le temps de mon fidèle SG1, et PAF! les triplés sont déja en purée d'aliens. Bha, ça m'économise des balles.

Mais j'éprouve une sensation étrange. Un sentiment, une émotion. De la frustration peut-être. Ma mission me semblait capitale à ma prise de fonction. Elle doit toujours l'être pour les hautes sphères de Centralis, car de ma retraite, il n'est toujours pas question. 10 ans... 10 ans bon sang! 10 ans à surveiller la même épave spatiale d'où émergent toujours les trois zouaves. Eux ne semblent pas avoir compris qu'ils sont dans le même cercle vicieux que moi. Au début, ils m'ont plus souvent fait manger mes triples qu'à mon tour. Mais désormais la tendance est largement inversée. Et ce, sans que j'en donne l'indication à nos visiteurs. Ca a commencé à se détériorer il y a quelques ans : je m'étais bien rendu compte du changement de faune. 'pis ça parlait déja bizarrement. Des mots étranges pour lesquels je n'ai jamais été formé à l'académie militaire. "Loot", "drop", "pexx", "afk cinématique"... J'ai essayé de comprendre ce dialecte et leurs guimiques. J'y suis partiellement arrivé, et je n'en suis pas peux fier. Je suis convaincu que /rude est, par exemple, une marque de respect qu'on l'on formule à un adversaire valeureux. Mais il me reste tant à apprendre d'eux... et ils ne restent jamais assez longtemps pour que je puisse échanger et en apprendre sur leurs us et coutumes.

Qu'il est loin le temps où ils se sortaient difficilement de cet affrontement contre cette menace extra-terrestre. Je me rappelle de tant d'anecdotes... Et je me demande si c'est normal. Mais certaines sont tellement croustillantes et insolites. Comment les oublier? Cette fois et cet élémentaliste s'est planté de potion pour régénérer ses points de magie, et a pris son l'élixir d'huile enflammée à la place... Le résultat a été inattendu. Certes il n'a pas pu soigner ses alliés. Mais au moins il a cramé toute la forêt. Et ses alliés aussi. Et les Predz' aussi. Une stratégie comme une autre.

Ou cette fois où le groupe avait deux invocateurs. Ils en sont venus à s'insulter -et paradoxalement se montrer des signes de respect avec leurs bras- pour une robe. Moche en plus. Bleue et noire. ou blanche et dorée, j'sais plus. "maiiiiis tu comprends, j'ai besoin de critiiiique" "que dalle, ça va pas avec ta spéééé". De tels arguments qu'ils étaient les seuls à comprendre. Leurs amis sont partis de la zone et ils sont restés une demi-heure à s'invectiver. Je ne sais pas si c'était une aubaine pour moi de pouvoir les observer, car tant qu'ils étaient présents, le reset d'instance ne pouvaient pas s'effectuer.

Mais tout cela est bien loin désormais, car comme je le disais, ils passent, comme des âmes en peine, sans lacher une parole -au mieux un grognement d'agacement quand ils ne me trouvent pas dans le buisson habituel, un de mes petits péchés- qui n'apprécient plus les vicissitudes de la vie. Alors ce n'est pas mon cas, car j'aime la vie, je danse la vie, je chante la vie, je ne suis qu'amour pour mon travail. Et pourtant, personne n'est là pour me demander d'où me vient cet amour pour une tâche si terriblement répétitives, qui me pousse à entreprendre de rester constamment au même endroit pour répéter la même litanie et les mêmes erreurs. C'est à se demander si c'est une bonne situation ça, Arnold.

Oula, ça y est, je recommence à parler tout seul. Enfin n'en prends pas offense Alphonse hein, mais tu es un arbre. Donc tu ne comptes pas.

Mais on ne m'ôtera pas l'idée que tout comme j'en perds mon accent teuton à force de ne plus finir mes phrases, "ils" en perdent la flamme quand ils passent par ici.

Peut-être devrais-je prendre... des initiatives? Qu'en dis tu Alphonse? Que se passerait-il si je posais des mines à l'endroit où nos passants si impolis se matérialisent? Qu'est ce qu'ils vont faire là haut, hein? M'envoyer à la retraite? ENFIN?!

...Tu as raison Alphonse. pour ça, il faudrait que j'aie des mines. Laisse-moi maintenant. Je dois ruminer cette nouvelle déception.

Bon.
D'accord.
C'est moi qui me déplace.
Mais c'est bien parce que tu es enraciné. Que ça ne devienne pas une habitude, hein.